"CRÍTICAS A LOS CANTANTES Y USUREROS".
Estas damas tan hermosas;
tan sugestivas y bellas,
relucen como una estrella...
Son divinas y muy preciosas.
Hay rubias y otras morenas;
juguetonas y gozosas,
más también las hay graciosas...
Tienen cuerpo de poema.
Hoy hablaré de poetas;
esos personajes ebrios,
son altivos y soberbios...
Más no llaman a su puerta.
Viven como los mendigos;
con prestamistas de usura,
los tratan como basura...
Yo los critíco y maldigo.
Escribiendo sus poemas;
con una firme ambición,
con la nueva condición...
Que las acoge con pena.
Sin comer plato caliente;
jóvenes y desnutridos,
no se sienten ofendidos...
Porque son independientes.
Los hay que se enriquecen;
a costa de estos mendigos,
muy sensible al buen amigo...
Naciendo "panes y peces".
Por si alguna vez soñamos;
en un Mundo singular,
vivirían muy regular...
Son cautos los engañados.
La poesia son flores;
son lágrimas y fracasos,
es su fin, no es el ocaso...
Relatando sus primores.
Más siempre se ha dado el caso;
con el canto a los amores,
siendo un mundo de colores...
Procediendo dan sus pasos.
Comercian en librerias;
con este engaño ordenado,
muy dispuesto y gobernado;
¿Que son pobres?; me dirian.
Con gran aplauso reciben;
al poeta limosnero,
con cara de misionero...
Que su apostura perciben.
Aquel poeta que escribe;
cuando pasaba penurias,
mendigo del rio Turia...
Y otro palo al que suscribe,
Que no muere y que no vive;
con sus poemas borrosos,
son largos y muy hermosos...
Los acorta y se desvive.
Aclaremos este concépto;
el no vivir con el hambre,
no quedas como un alambre...
Con cuartetas y tercetos.
El poeta que se ha muerto;
y ha contado sus amores,
llegando a los corazones...
Sirven muy bien como entuerto.
Los rapsodas y los cantantes;
aprovechando el festín,
los hay que son muy feliz...
Y otros muchos son tunantes.
Y no son barbaridades;
si lo que cuento es muy fuerte,
encuentran con estas muertes...
Fortunas y realidades.
"Daily Star Babes - Britain".
ll: SEGUNDA PARTE:
Hay cantantes catalanes;
admirados por sus cantes,
poemas que son picantes...
Y se las dan de don juanes.
Del trabajo de los muertos;
sacan pingües beneficios,
saben que es un mal oficio...
Repasando bien su entuerto.
Falseando bien sus vicios;
cobran sus buenos dineros,
como alegres marineros...
Caldeando el orificio.
Escritores timoratos;
que han cribado los poemas,
por el relleno dan pena...
Y cobran por ese trato.
Los poetas mueren pobres;
el cantante crea riqueza,
con vanidad y sin tristeza...
Les entregan buenos "sobres".
Terminando buenas piezas;
el poeta lo padece,
siempre estima lo que ofrece,
Con el medrar se comienza.
Exponiendo con tristeza;
cuidadas para ofrecer
más el rico al parecer
Siempre grita su pobreza.
Aquel que afana lo entiende;
el que expolia y desmerece,
hay leyes que lo endurecen...
Y encima dicen que ofenden.
La vida es un frenesí;
o tal vez una ilusión,
maquiavelos de ficción...
Sin trabajar es feliz.
La fragancia de la flores;
el aroma del romero,
frescura en el limonero....
El cielo de mil colores.
El canto de ruiseñores;
la brisa en los maizales,
bellas damas otoñales..
¿Esto es poesia señores?.
Lindas jóvenes y hermosas;
exuberante en sus lechos,
expectaculares pechos...
Tan bellas como las rosas.
Las mozas van con sus novios;
se dan besos muy ardientes,
provocando e inocentes...
Con sus mozos: ¿son tenorios?.
Es pura envidia, ¿supongo,
alardean de cuerpo hermoso,
hay novios que son muy sosos...
Yo ya no quito, ni pongo.
Y podría acabar la historia;
sin contar tantos abusos,
que otros hacen un buen uso...
Y acumulan buena gloria.
Más esta vida da vueltas;
y aquel que era un miserable,
siendo un viejo y admirable...
Ya comenzó sus revueltas.
Y aquí le acabo el relato;
siendo críticas tan largas,
el mismo tiempo se encarga...
De que haga un buen retrato.
"Guti".
"Star Babes - Emily".
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