"LOS VIVIDORES DE LA PROSA, Y DE LOS SONETOS".

"CRÍTICAS A LOS "POETAS".

Cuando oigo una canción;
las que cantan los famosos,
yo no siento ningún gozo...
Me parece una traición.

No cantan sólo berrean;
me destrozan los oidos,
como cantan los jodidos...
Son quejidos de peleas.

Unas letras chapuceras;
unos gritos que dan pena,
cobrando una buena "tela"...
Con sus voces vocingleras.

Leido cien mil poemas;
cantado diez mil canciones,
con tan malas sensaciones...
De verdad que me dan pena.

¡¡Válgame el cielo, qué leo;
me las leo y me las miro,
ya no se ni lo que admiro...
¿Son mis poemas; ¡¡no creo!!.

Cobran sueldos suntuosos;
están locos y muy drogados,
buenos dineros han cobrado....
Con tintes presuntuosos.

¿Sabrán lo que es una rima?;
la verdad, yo no las veo,
¿si son buenas; no lo creo?...
Lo que leo es que no atinan.

La rima tiene trabajo;
y si ya no son capaces,
se portan como "rapaces"...
Los de arriba y los de abajo.

Con los poemas de flores;
con la luna y las estrellas,
te dicen; ¿que noche bella?...
O te hablan de colores.

Lo mio son las historias;
con mi edad ya no me miman,
palos doy al que se arrima...
Tranquilo vivo en la gloria.

¿No sienten vergüenza vieja?;
ser vergonzoso es duro,
aunque le saquen de apuro...
Más yo veo, que no hay quejas.

Con devergüenza propinan;
viviendo tan ricamente,
para mi son indecentes...
Escriben prosa sin rimas.

Alardean con sus poemas;
a las mujeres les gusta,
yo las oigo y me disgutan...
Más no se si son morenas.

Nunca digais que os engaño;
de lo que digo y relato,
he pintado un buen retrato
Con miseria y desengaños.

¿Quién me ataca en discurrir?;
si lo que digo es verdad,
es la triste realidad...
No estoy hecho en discutir.

Las críticas nunca estorban;
son farsantes y crean vicios,
hay muchos que sin oficio...
Escriben mejor sus trovas.

Y aquí comienzo la historia;
teniendo mi condición,
nunca está en mi la ambición...
Tampoco busco la gloria.

Esta vida es singular;
y el vivir sólo es un sueño,
siendo tan libre y sin dueño...
Puedes vivir regular.

Una mujer gobernando;
a veces palos recibe,
lo dice el mozo que escribe...
Que se llama Luis Fernándo.

Leyendo tantos poemas;
cuentan que son muy maduros,
que viven sin gran apuro...
Son los que me dan más pena.

Van declamando sus versos;
dicen que son poesias,
mientras los oigo reia...
¡Inútiles y perversos.

¿Que vergüenza que payasos?;
son deshonestos y bergantes,
son como sucios tratantes...
Soy aficionado raso.

Yo comparto con mujeres;
que no sean muy celosas,
que sean lindas y muy graciosas...
Y muy buenas en sus quereres.

En mujeres soy muy diestro;
más conozco sus rechazos,
en alguna hay un flechazo...
Si no ocurre algún siniestro.

Con las críticas me harto;
a las mujeres adoro,
me he convertido en un moro...
Más la conquista descarto.

Las prosas son para vagos;
los sonetos para sordos,
las cuartetas es algo gordo...
Más con rimas son halagos.

¡¡Que tengan muy buenas noches;
no expongo cielos ni estrellas,
sigue siendo la más bella...
La que me espera en su coche.

"Guti" "El romancero".


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